Lettre à L.
Je t'ai menti
je t'ai parlé de mon mois de vacances
sous les ciels bleus de Florence
Alors que je trainais mon spleen
sous la grisaille de Londres
Il y'avait également la douleur
la douleur de t'aimer
Et celle aussi de te haïr
la douleur de vivre
et celle de survivre
Désormais il ne reste plus rien
pas même une bribe de toi, de nous
de nos vertiges
ou nos extases
anciennes
Tu vois, je t'ai déjà oubliée